El Otoño es Poesía

Hoy es domingo de lavandería,

barricadas blancas,

 trincheras multicolor,

y la colada que ríe, y espanta.

Camisas, faldas y lencería

en el domingo de lavandería.

En este Noviembre otoñal,

me envuelvo todo de poesía

que mi alma palia

como la luz del mediodía.

Naturaleza en otoño,

dorado elixir soñado

de la vida es el secreto,

maduro, sereno y sabio.

Sus gotas perlan mi ánimo

que las absorbe camino abajo.

Mi alma se baja al letargo

mirando hacia el solsticio,

curo heridas y suplicios

con remedios tristes y largos.

La mente vaga entre brumas

que nimban los esqueletos

del camposanto boscoso

en estado ebrio y frondoso.

En el día,

yo me pierdo a la ida

y me encuentro a la vuelta.

Busco la calidez del ocaso

y siempre encuentro refugio en el poniente

que imponente me muestra el ocaso.

¿No es acaso el otoño

el ocaso del año?

Ya cesan los vientos

y la escarcha enharina

las crestas del verde manto.

Ya caen las brumas

que rezuman desde lo alto

de las azules cimas.

Ya se cierne el frío invierno,

y al espíritu inánime

solo le resta esperar,

y soñar con las verduras

que arrancará el equinoccio.

Otros caminaron con más maestría que yo por los senderos del otoño, y huyendo de la comparación, aquí os dejo una colección de sus sentidos cantos de recogimiento.

EL OTOÑO

(Juan Ramón Jiménez)

            Ya el sol, Platero, empieza a sentir pereza de salir de sus sábanas, y los labradores madrugan más que él. Es verdad que está desnudo y que hace fresco.

            ¡Cómo sopla el norte! Mira, por el suelo, las ramitas caídas: es el viento tan agudo, tan derecho, que están todas paralelas, apuntadas al sur.

            El arado va, como una tosca arma de guerra, a la labor alegre de la paz, Platero; y en el ancha senda húmeda, los árboles amarillos, seguros de verdecer, alumbran a un lado y a otro, vivamente, como suaves hogueras de oro claro, nuestro rápido caminar.

El señor Otoño

(María Elena Walsh)

En una oxidada cafetera

ha llegado un señor,

un señor de galera

en una cafetera Ford.

Con peluca de fideo fino,

guantes patito, traje de papel,

va dejando por todo el camino

una luz parecida a la miel.

Dicen que el señor es peluquero

y también es pintor

y que tira el dinero

porque es muy despilfarrador.

El señor se para en una esquina

y del bolsillo de su pantalón

saca banderitas de neblina

y un incendio color de limón.

Con sus tijeritas amarillas

pasa por el jardín:

le cortó las patillas

y los bigotes al jazmín.

A los arbolitos de la plaza

un sobretodo de oro les compró,

y pintó la tarde con mostaza

aunque el sol le decía que no.

Dicen que el señor tiene en el cielo

un enorme taller

donde hará caramelos

de azúcar del atardecer.

Canta dulcemente con sordina

y se pasea como un inspector.

Prueba la primera mandarina

y se lleva la última flor.

El otoño de la vida

(Rosalía de Castro)

Una tarde de paz en el estío

en que al sopor del caluroso ambiente

se mezclaba lo fresco del rocío.

Hora en que el sol su brillantez perdía,

cubierto allá por las doradas nubes

donde hermosas sus luces escondía.

Sembrada de azucenas y verdura

selva en verdad de dilatado espacio,

convidaba al reposo y la tristura;

y en la pálida sombra que extendían

las ramas de sus árboles frondosos,

misteriosas dulzuras se escondían.

Ningún eco cercano se escuchaba,

ni el insecto de espléndidos colores

jugando por los aires revolaba.

Parece que en redor todo dormía,

que ni aun el aura entre las blandas flores

con su manso murmullo se sentía.

De cuando en vez algún ligero viento

que al mismo tiempo de nacer moría,

cual de un niño que expira el breve aliento.

Un eco inusitado produciendo

pasaba entre el verdor de aquel follaje,

y en el espacio al fin se iba extinguiendo.

Y al cabo en el silencio adormecidas

las olorosas plantas reposaban

en la sombra fresquísima escondidas...

...«Al que en la vida una vez

mira la fe ya perdida

que acarició su niñez

y la terrible vejez

siente venir escondida;

quien contempla la ilusión

de su esperanza soñada

muriendo en el corazón

al grito de la razón

¿qué es lo que queda?... ¡nada!...»

AMANECER DE OTOÑO

(Antonio Machado)

A Julio Romero de Torres

Una larga carretera

entre grises peñascales,

y alguna humilde pradera

donde pacen negros toros. Zarzas, malezas, jarales.

Está la tierra mojada

por las gotas del rocío,

y la alameda dorada,

hacia la curva del río.

Tras los montes de violeta

quebrado el primer albor;

a la espalda la escopeta,

entre sus galgos agudos, caminando un cazador.

Sensación de otoño

(Vicente Gaos)

Amo el otoño y amo su tristeza,

su cielo gris, sus árboles borrosos

entre la niebla, vagamente hermosos...

¿No amáis también vosotros la belleza

desnuda del otoño? El alma empieza a hacerse

buena y honda. ¡Y qué piadosos

se hacen los viejos sueños ardorosos!

¡Qué humana ahora la naturaleza!

Oh cielo bajo, luz tan tamizada,

luz tan vencida, compasivo empeño

de dar al hombre asilo y sombra amada.

No sé si el mundo es ya triste o risueño.

Dios se ha dormido. El alma está callada.

Se me ha llenado el corazón de sueño.

Otoño

(José Hierro)

Otoño de manos de oro.

Ceniza de oro tus manos dejaron caer al camino.

Ya vuelves a andar por los viejos paisajes desiertos.

Ceñido tu cuerpo por todos los vientos de todos los siglos.

Otoño, de manos de oro:

con el canto del mar retumbando en tu pecho infinito,

sin espigas ni espinas que puedan herir la mañana,

con el alba que moja su cielo en las flores del vino,

para dar alegría al que sabe que vive

de nuevo has venido.

Con el humo y el viento y el canto y la ola temblando,

en tu gran corazón encendido.

VIENTO DE OTOÑO

(José Hierro)

Hemos visto, ¡alegría!, dar el viento

gloria final a las hojas doradas.

Arder, fundirse el monte en llamaradas

crepusculares, trágico y sangriento.

Gira, asciende, enloquece, pensamiento.

Hoy da el otoño suelta a sus manadas.

¿No sientes a lo lejos sus pisadas?

Pasan, dejando el campo amarillento.

Por esto, por sentirnos todavía

música y viento y hojas, ¡alegría!

Por el dolor que nos tiene cautivos,

por la sangre que mana de la herida

¡alegría en el nombre de la vida!

Somos alegres porque estamos vivos.

Otoño

(Manuel Machado)

En el parque, yo solo...

Han cerrado

y, olvidado

en el parque viejo, solo

me han dejado.

La hoja seca,

vagamente,

indolente,

roza el suelo...

Nada sé,

nada quiero,

nada espero.

Nada...

Solo

en el parque me han dejado

olvidado,

y han cerrado.

Otoño

(Salvador Espriu i Castelló)

El viento, los bosques

mueren besando la lenta

luz de la tarde.

Ejércitos de noche llegan

por los caminos solitarios.

DE OTOÑO

(Rubén Dario)

Yo sé que hay quienes dicen: ¿Por qué no canta ahora

con aquella locura armoniosa de antaño?

Esos no ven la obra profunda de la hora,

la labor del minuto y el prodigio del año.

Yo, pobre árbol, produje, al amor de la brisa,

cuando empecé a crecer, un vago y dulce son.

Pasó ya el tiempo de la juvenil sonrisa:

¡dejad al huracán mover mi corazón!

PENSAMIENTOS DE OTOÑO

(Rubén Dario)

(De Armand Silvestre)

Huye el año a su término

como arroyo que pasa,

llevando del Poniente

luz fugitiva y pálida.

Y así como el del pájaro

que triste tiende el ala,

el vuelo del recuerdo

que al espacio se lanza

languidece en lo inmenso

del azul por do vaga.

Huye el año a su término

como arroyo que pasa.

Un algo de alma aún yerra

por lo cálices muertos

de las tardes volúbiles

y los rosales trémulos.

Y de luces lejanas

al hondo firmamento,

en las alas del perfume

aun se remonta un sueño.

Un algo de alma aún yerra

por los cálices muertos.

Canción de despedida

fingen las fuentes turbias.

Si te place, amor mío,

volvamos a la ruta

que allá en la primavera

ambos, las manos juntas,

seguimos; embriagados

de amor y de ternura,

por los gratos senderos

de sus ramas columpian

olientes avenidas

que las flores perfuman.

Canción de despedida

fingen las fuentes turbias.

Un cántico de amores

brota mi pecho ardiente

que eterno abril fecundo

de juventud florece.

¡Que mueran, en buen hora

los bellos días! Llegue

otra vez el invierno;

renazca áspero y fuerte.

Del viento entre el quejido

cual mágico himno alegre

un cántico de amores

brota mi pecho ardiente.

Un cántico de amores

a tu sacra beldad,

¡mujer, eterno estío,

primavera inmortal!

Hermana del ígneo astro

que por la inmensidad

en toda estación vierte

fecundo sin cesar,

de su luz esplendente

el dorado raudal.

Un cántico de amores

a tu sacra beldad,

¡mujer, eterno estío!,

primavera inmortal!